Cristos sin rostro

Así quedaron en el tiempo
los presos políticos

que fueron sometidos al suplicio
que los torturadores llaman ”iron horse”
(caballo de hierro)
-fuentes fidedignas: reinvención de Henry Kisssinger-

Les obligaban
a cabalgar desnudos
sobre una barilla de hierro
premeditadamente delgada
por horas que se volvieron eternas,
por días que fueron infinitos

El suplicio
-si es admisible comparación alguna-
equivaldría al empalamiento de Caupolicán
con la diferencia que
Caupolicán, y aquellos desgraciados
que lo padecieron,
murieron físicamente una vez
definitivamente...

Mas estos valientes
víctimas de la inteligencia militar
murieron cada segundo que pasó
interminablemente
-en eso consistía precisamente
la innovación kissingeriana-

Y los que sobrevivieron
siguen muriendo
cada vez que el ex secretario de Estado
toma por el cáliz su copa de vino
y la alza, lentamente
a la altura de sus labios
a la sombra del ocaso,
mientras trata de diferenciar
los buques mercantes
de los acorazados de guerra
que van entrando lentamente
a la Bahía de Nueva York

Así quedaron en la memoria,
cristificados
aquellos cuerpos macilentos:
con las manos hacia atrás
cabalgando un varilla de hierro
y sin rostro,
pues para el suplicio
por los verdugos;
fueron previamente encapuchados.

Comprendes??

Carece de límites
la sensibilidad poética

No sólo las mieles y las rosas
inspiran la poesía

A un auténtico poeta
sobreviene inspiración
incluso en el fondo
del más hediondo,
el más asqueroso de los abismos

Hecatombe social!
Injusticia que lleva a cuestas
el nombre de El Salvador!

En esa tierra impromisoria,
aconteció así
la inspiración poética
al agente policial, y poeta,
Alvaro Walberto Melara Pineda
(no todo es perdición en la policía),
acometiendo ardua tarea:
al rescate de uno de tantos recién nacidos
del fondo del cagadero;
lanzados ahí…
…por quiénes…?
…por sus madres?
por sus padres?
por sus padrastos?
O talvez por el sistema
defendido por el presidente…?

Dijeron
los versos de Walter tras la exitosa tarea:
"…Siento gusanos recorrer mi cuerpo
aire en los pulmones quisiera inhalar,
busco alimento de pecho en mi instinto,
excremento humano tengo que tragar,…"

No sólo Alvaro Walberto
debería presentir el sabor
de los excrementos que tragan
los recién nacidos en El Salvador
lanzados al cagadero
en el ritual obseno

Todo salvadoreño bien nacido
debería presentirlo,
puesto que todos somos
sólo células de un mismo cuerpo

Pertenecemos todos
al cuerpo de esta nación
que yace abismada,
aunque pocos se den cuenta
que nos obligamos a subsistir
al fondo de la fosa
donde cagan entre otros
los empresarios que se roban
los donativos extranjeros
destinados a los pobres,
los señoritos de la clase alta
que viven
de la defraudación y la estafa
a la gente ingenua;
los escuadroneros que los protegen
los jueces que los justifican
los obispos que los absuelven,
los burócratas que les tejen su maraña;
los gobiernos alcahuetes
de la espada que pende
sobre el cuello del que ose rebelarse…

-Y el señor presidente??

-El está bien gordito, gracias!!

Feliz de su sonrisita a lo Bill Clinton
de sus anteojitos culo de botella,
de sus corbatitas Christian Dior,
de su finquita cafetalera y su yegua pasofino…

Ah salvadoreño! Avivá!
Avivá salvadoreño
que esos culos
que te cagan ahora impunemente
son sólo crisálidas

Pronto echarán alas

Serán mariposas

Volarán muy lejos
al final de su temporada,
y te dejarán a tí
a Walberto y a mí
en el fondo de la misma fosa séptica
con el mismo saborcito a mierda en la garganta
de la que tragan muchos
de los que recién van naciendo…

Comprendes? O te haces el que no comprende??

El indio evoca a su madre

Esa mujer que nunca dejó de asombrarme
cuando existió
por sus capacidades inmensas
al parecer inextinguibles

Antes había sido borrada
la lengua de su pueblo
con fierros candentes
de la faz de la tierra

Se llamó como se llamó
y escogió su propio nombre
no por otra razón
sino porque
le era agradable al oído

Se añadió el "Jaguar hembra"
porque la constelación del jaguar
le señalaba el camino a seguir

Fue mi madre esa mujer
no porque me haya parido a mí
sino porque quiso serlo
y porque nunca pudo
ignorar las bocas hambrientas
de los menesterosos

Era igual que las mujeres de mi patria,
sus hermanas,
madres de todos los hijos
para que pudiera haber
hijos de todas las madres
Unica forma de la verdadera paz

Para el patrón
esa mujer fue la bruja de siempre
pues extrañamente
por dura que fuera la crisis
por mísero el salario,
furiosos los elementos
o cruentos los combates en las calles;
jamás dejó de llevar
un mendrugo de pan
a la boca de sus hijos,
ni en las noches más oscuras
dejó de encender un rayo de luz...

Hasta que dejó este mundo
como lo dejan los indios
sin llegar a conocer
el sustrato donde se afinca
la raíz de todas sus desgracias

Mas yo le sobreviví
y el tonali me llevó a la ciudad,
por eso a su memoria
hoy puedo decir:

Conocí la madriguera
donde echa raíz el látigo
que se cebó en tus espaldas
y en la mía;
donde se ceba la sanguijuela
que se chupó la sangre
de tus ancestros, la tuya
y la mía

Dicen de la megápolis,
que es más sagrada que México Tenochtitlán
que Beijín, que La Meca
Que Delhí, que Luxor,
que Jerusalén

Dicen que vienen del rebaño
elegido de Dios

Mas yo digo a tu memoria
después de todo lo visto y vivido:
tal como siempre lo sospechaste
jamás hubo ciudad alguna
más sagrada
ni más antigua
que las hojas de las palmeras
o que la fronda de los helechos;
y todos, hombres y mujeres del mundo
sin apartar a nadie
somos sin excepción alguna
hijos de la madre tierra

Toda criatura es
así mismo
sin descartar ni a las bacterias,
rama de una sola raíz

Supe eso, conocí, lo confirmo
y en tu nombre
que lo sepan también los indios
todos
hoy que es el nuevo siglo
y en los escaparates de los mercaderes
se encienden esas luces otra vez
que llaman la Navidad!

Promesas

Violetas tímidas
descubro
en las promesas que me has hecho

Llegan a mi oído
casi extraviadas
a la deriva,
como pétalos sutiles
agitados por el viento

Atenúan sin embargo
el eco del abismo
que me hace prisionero

Y ese minúsculo destello
que brilla en tus pupilas
cuando me miras de frente
me ha de llevar, presumo
más allá de los muros
de este laberinto
por hoy, infranqueable

Que si eso es así
ya libre de cadenas
haré un lecho vegetal al final de esta jornada
junto al líquido ámbar de un arrollo
cerca del mar

Adonde sople brisa del océano
para restañar mis sentidos
en la cima
de tus vastas regiones montañosas

Saciaré la sed en el manantial
más cristalino que me ofrezcas

Llegaré a tu huerto a escanciar
de el vino y la miel:
que me prometiste
esa tarde de junio
que no te detuviste a medir
las consecuencias
de una promesa hecha a la ligera.

Breve esbozo para la balada de Eduardo Carvajal

Alternando la trascencencia vital
de la totalidad de los asuntos
a don Eduardo Carvajal
le pareció presunto
propio de la estética
respecto
de la estructura poética
que el cerebro le invadía,
enlazadas como polimerías
de una plástica infrecuente
en cadenas de letanías;
los versos acaso
dibujasen en la mente
un mantram inaudito
que así condescendiente
con el devenir de la leyenda
y la validez del mito
o la razón del que ha filosofado
las tesis de aquel que descifró el mensaje
que Espartaco al mundo
había revelado.

Bullía en su acervo el viejo lobo
que fue obrero del pan, marinero
boxeador, hijo de minero
y es hoy discípulo probo
del que evocó la alborada
con "Veinte poemas de amor
y una canción desesperada" (Neruda)
Advertile a Carvajal
que antes el hijo de Colombia
médico internacionalista
de verso insurgente,
en Guazapa mitigaba el dolor
con su mano hipocrática al combatiente herido
con letanías eróticas de afilada arista
que desde antes había acrisolado
en el fondo de su alma
de cirujano y artista

Y advertí a Eduardo Carvajal
obrero del pan, marinero, boxeador
poeta y cristiano sin comillas
que fue el cantautor auténtico juglar
no el de la plástica de greda
no el escribidor de tablas de arcilla
no la poetisa de los pájaros de seda
quien construyendo letanías por jugar
“prefería un buen polvo a una polvareda” ( Serrat)

Año dosmil

Se va el siglo de las luces
de la mano de Cronos como un niño derrotado

No alcanzó su estatura de adulto
el flamante siglo de la bomba atómica

Centuria de la revolución obrera
de la realidad virtual
del vasto poder de la informática

Fracasó en el intento

No pudo con el oscurantismo
de las ideas
la codicia de los oligarcas;
con la injusticia
de la política en el mundo

Ya lo dijo al morir
el viejo eremita
que le conoció tanto:
Siglo veinte
no fuiste valedor de todo hombre y mujer;
un siglo más fuiste
para la ignominia de los poderosos
Prometiste luz
y dejas tras de tí la estela
de una noche más oscura de cuando llegaste

Reafirmaste en manos de oligarquías
los recursos de la tierra
La tierra que pertenece, y reclamamos todos

Fuiste el siglo del auge de la producción agropecuaria
Pero son mucho menos después de tí
quienes reciben la noche con el estómago saciado

Cada vez menos
los chicos que dejas en la escuela,
y más los que en la escuela están
desnutridos, sin desayunar
y calzando zapatos rotos

Dejas creciendo el número de pequeñuelos
subastados en el mercado internacional,
enteros unos,
a los sacerdotes de la esclavitud y la pederastía;
descuartizados otros,
a los artistas de la genética y la cirugía

Dejas demasiadas mujeres
alumbrando en la cárcel,
condenadas por juristas que son
a la vez juez, parte, sacerdote y verdugo

Cuántos hombres honrados, dejas
sepultados bajo el mar
por luchadores?

Demasiados obispos millonarios
dejas
ocupados en engrandecer
los ojos de las agujas,
para que pasen por ellos
los ricos y los pederastas

Ay de tí
siglo que prometiste un nuevo orden
de luz y de justicia universal
y depositaste la tarea en los lobos de Wall Street

Quién creerá en los gobiernos corrompidos
y los soldados mercenararios
que dejas tras tu huella?

Escuchad vosotros!

Ese sol que veis allí
despuntando otra alba indiferentemente
es ya el sol del tercer milenio

Dos mil años de celebrar el natalicio
de aquél hombre bueno
al que falsificaron su doctrina
y le arrancaron la vida en una cruz!

Dos mil años
de matar en su cuna
a los críos sospechosos
de venir al mundo con espíritu poético

Viene arribando sobre el horizonte el tercer milenio
y el siglo de las luces
se va yendo como alma en pena que la lleva el diablo.

Lluvia, tierra, hombre

Hasta el azul del mar hasta la agreste verdura
ha llegado el viento de la cordillera
Juntaba cúmulos la premura
bajo el ancho cielo
de una mañana cualquiera

Se oyó el zentzontle
a la orilla del camino
Hay en su gorgeo el anuncio de un sino

El pájaro en sentidas melodías
humedad clamaba a la tierra reseca
y soltaba en complicadas notas
la canción que el campo escuchar quería

El campo yace, priosionero, alambrado
en rehén del señor terrateniente
dada la espalda a la necesidad de la gente
La carencia impuesta al vasto campesinado

Que no se escucha el gorgeo de la alondra
-dice-
que la estación tampoco es inminente
desde el día aquél que irrumpieron los tractores
a cercenar el himen de la tierra
y el precio del maíz
se decidió en la bolsa de valores

Que al regazo del comercio exterior
se han ido a refugiar los capitales
Llegó la era de los cultivos industriales
Que el combustible de maíz es el mejor

Quién es aquél capaz de renunciar
al nutritivo verdor de los maizales?
Si la fuerza que nos mueve
está en la raíz de la legumbre
del frijolar, del arrozal, los tomatales

Surja de manos campesinas en la tierra
la verdura que su propia hambre
y el hambre nuestra se debe de saciar

Y hasta cuándo Pantaleón
en plenas lluvias, apretándote la faja?

Conjuremos el hambre de una vez
Si ya se ha dicho que la tierra
debe ser para el que la trabaja!